RETIRO PARA ESCRITORES Lejos del mundanal ruido.
Estudios silenciosos. Rentas largas o cortas.
Idílica ubicación en Dorset. Cena comunitaria.
Socialización optativa.
VERANO
Y el amor rompió las cadenas de la moderación.
El roce de sus manos fue como un "sí" cósmico.
"Maldito", gritó Kelly. "Vete al infierno".
Scott se alejó de la puerta de la celda al ver volar el escupitajo. "Maldito".
Esta matriz es lo que Hardy llamaba "el dolor del modernismo".
Mierda.
Inchcombe conocía muy bien la atroz mundanidad del homicidio.
Pero Patel quedó desolada.
Inchcombe se dio cuenta de que su falta de sensibilidad era casi...
Patológica.
"Usé la talla equivocada toda mi vida", dice Katie.
"Se me escapaban siempre. Resulta que soy talla 30 GG", dice.
"Ahora al fin mis sostenes me quedan bien.
Aunque Simon prefiere que no use sostén".
Si quieres vamos a mi casa.
¿Y ver a tu papá expulsando gases en un sofá?
¿Un taxi?
¿En Ewedown?
- Vamos. - ¿Adónde vamos?
A ningún lado.
- Glen, ¿puedo tentarte? - Vaya, gracias.
A esta hora siempre le llevo un tentempié a Nicholas.
Sé que el cerebro necesita alimentarse.
¿Cómo te estás adaptando?
Genial.
En el último retiro donde estuve se me congelaron las bolas.
Puertas chirriando, lasaña al curry...
y un poeta demandante, de quien aún conservo las cicatrices.
Bueno, aquí tratamos de conservar la paz.
Lejos del mundanal ruido.
¿Puedo?
Bueno, es un paraíso.
¿En Ewedown? ¿Qué diablos estás haciendo ahí?
Aún no se lo he dicho.
¿Por qué no? Siempre dices que quieres estar conmigo.
Bueno, no puedo decírselo así.
Son 25 años. Un matrimonio.
Vamos, Nicholas.
O voy a tomarme un taxi y encontrar tu granja.
No.
Iré ahí y te descubriré.
No, no lo hagas.
Quiero estar contigo. Creí que estarías encantado.
Por supuesto que estoy encantado.
Nadia, ve al bar y quédate ahí. Iré en cuanto pueda.
- ¿Vas a decírselo? - Solo dame un par de horas.
Demonios.
- ¿Cómo está el trabajador? - Bien.
Estoy por entrar en la parte forense.
Bueno, dame tus páginas y empezaré.
Tal vez hoy termine más temprano.
Debo pensar en mis manchas de sangre.
Tal vez dé un paseo en auto, beba una cerveza.
Para motivar la materia gris.
¿Con quién hablabas?
Judy. Dijo que el contrato Impala debería estar listo en un día o dos.
Podría ir contigo.
- ¿Qué? - A dar un paseo.
No sé cuando salimos por última vez.
Esto está delicioso.
O podríamos ir a Hadditon a comer.
Sí.
¿Y los invitados?
Casey puede ayudar a Mary.
Pero se supone que debo pensar en...
Puedes consultarme. Soy buena con todo lo forense.
Andy, ¿puedo tentarte?
Tenemos un nuevo académico. Glen, estadounidense.
Está trabajando en Thomas Hardy.
Dijo que tiene preguntas sobre labranza.
- ¿Necesita un paleto experto? - ¿Te importa?
Los escritores cenarán al aire libre.
¿Puedes ver si los asientos están limpios? Lo siento.
¿Estás bien?
Sí.
Nicholas y yo iremos a cenar.
Ahora.
Bingo.
Qué basurero.
- Sí. - Podríamos ir al garaje.
Debería estar ayudando a mi mamá en Stonefield.
- Te mantienen ocupada. - Sí.
Nunca te detienes.
Seguro que los escritores son idiotas.
Se llamaba Del Hogar al brezal...
El Día del Juicio y la Revelación en Verso Victoriano.
¿De qué se trataba?
Poetas pálidos adictos al láudano, torres oscuras y mares sin sol.
- Sturm und Drang en una taza de té. - ¿Se vendió?
Mis libros no son para ser vendidos, no escribo para eso. Así que, no.
- ¿En qué trabajas ahora? - Thomas Hardy.
¿Queda algo por decir sobre ese pelmazo sensiblero?
Disculpa, pero no hay nada tonto en Hardy.
Es una idea falsa.
Al menos publicaste algo. Me muero de envidia.
- Me encantaría publicar algo. - Yo publico mis cosas en Internet.
- ¿Ganas dinero haciendo eso? - No.
- ¿Qué escribes? - Policial lésbico.
Vine aquí para oír consejos del maestro.
- ¿Beth? - ¿Sí?
¿Por qué mejor no salgo solo?
Bueno, ya estoy lista. Vamos.
¿Eso es?
¿Vas a usar eso?
Se ve un poco caluroso.
Hadditon está lleno de londinenses irritados los viernes.
Dudo que consigamos mesa.
Hagámoslo la próxima semana. Será algo especial.
Nunca te valoro lo suficiente. Soy vil, lo sé.
Deberías echarme, de veras.
¿Quién es ella?
¿Qué?
Vamos, Beth.
Dime quién es.
Mira, no es nada.
Ha sido una o dos veces, es todo. Es...
- Beth, no es nada. - ¿Quién es ella?
Ella entra, la novia y el novio...
- Una investigadora de Radio 4. - ¿Cómo se llama?
- Nadia. Nadia Patel. - ¿Patel? Está en tu libro.
No. La conocí en Desert Island Discs.
- La pusiste en tu libro. - Su nombre.
Eso fue hace un año. ¿"Una o dos veces"?
Iba a decírtelo.
En el libro, de tu mujer, diciendo que vendrán a la fie...
- Me cansé. - Beth. Soy ruin, lo sé.
Pero me siento agobiado por esto. No quiero lastimarte.
¿Cómo puedes mentirme a la cara?
¿Podemos hablar con calma? Hay gente.
Me miraste a la cara y mentiste.
Por el amor de Dios, estamos rodeados de novelistas.
- Bastardo. - Beth...
somos como un compás... - No te atrevas.
unidos en la punta...
pero cuyos extremos pueden vagar con libertad.
Es ella, ¿no? ¿La estás haciendo esperar?
Hablamos sobre la mente creativa...
y su necesidad de libertad para explorar.
Llévate tu libertad. Ya no puedo vivir así.
- Siento que no valgo nada. - Cálmate.
Forma un hogar con Patel. Ve si liquida tus impuestos.
¿La amas? ¿Es joven?
- Por el amor de Dios... - ¿Lo es?
¡Sí!
Si esta noche te vas de aquí para estar con ella, no regreses.
Beth, nos estás haciendo quedar como tontos.
¡Mentiroso!
Maldición.
No sabía que también proveían material.
Beth hace todo por él. Escribe sus manuscritos...
trata con su agente, hace creíbles sus personajes femeninos.
Hasta inventó el nombre Dr. Inchcombe.
Con razón él está aburrido.
Espero que ella lo lleve a la maldita tintorería.
Al final del día, por esto me alegra ser soltero.
¿Volverá a aceptarlo? Esa es la pregunta.
- ¿Tú lo harías? - Estaría devastada.
- Él es muy engreído. - Sí, ¿pero su granja?
¿Dividirán todo esto? Debe valer una fortuna.
Nadia Patel.
"Ojos de gacela". "Sexo tántrico".
Ella se apresuró mucho al hacerlo elegir.
¿Por qué me elegiría?
- Creí que no ibas a venir. - Estaba peleando con mi esposa.
- ¿Adónde vamos? - A casa.
¿A tu granja?
Podíamos haber seguido como antes.
Sí, pero dijiste que querías estar conmigo.
Sí. En Londres.
De vez en cuando.
Una copa grande de Rioja. Y necesito un cuarto.
Seguro. ¿Cuántas noches?
No lo sé. ¿Solo una?
- ¿Vino al retiro para escritores? - No, pero soy escritora.
Bueno, periodista.
No quiero entrometerme. Es que soy muy curiosa.
Soy de aquí. De alguna manera.
Bueno, es un lindo lugar. Me encanta.
Siempre tengo ganas de irme, pero... Es difícil escapar.
La casa de mi mamá está aquí.
- ¿No te quedarás con ella? - Ella murió.
Te invito esa copa.
Y aquí tienes tu llave.
Por las escaleras, justo enfrente. No puedes equivocarte.
Gracias.
No creí que te vería esta noche.
- Hay mucho alboroto en Stonefield. - Cuéntame todo.
El matrimonio. Recuérdame que no lo intente.
Andy, sólo eres un objeto sexual. Nadie te aceptaría.
Los Hardiment llevan siglos viviendo aquí, ¿no?
No. Como 20 años.
Siguen siendo extraños para los estándares locales.
Andy, ven a ver a Ingrid.
Creo que está por entrar en celo.
Es muy amable, Beth.
Sí. Le debo mucho.
El esposo es un canalla, ¿no?
Aquí diríamos "sinvergüenza".
O idiota.
Esa es buena.
Incluso podríamos llamarlo maldito.
Esa también es buena.
- ¿Puedo ayudar? - Se está pudriendo abajo.
- ¿Puedo ver a Ingrid? - Se está desmoronando.
Sí, bueno, yo puedo hacerlo. Beth...
No durará ni cinco minutos.
Jesús. Lo han traducido al islandés y al suajili.
Qué producción.
Necesito que mi libro sea un éxito.
Necesito un pequeño premio por todos mis esfuerzos.
Necesito ir al baño.
- Beth. - No, no me toques.
- No te atrevas. - Lo siento.
- Eso no basta, ya no. - Lo siento.
¿Haces lo que quieres y luego te disculpas?
Me odio a mí mismo. Me odio.
¿Dónde estuviste?
La llevé a Londres. Me llevó toda la noche.
- ¿La llevaste a su casa? - Terminé con ella. Quedó muy triste.
- ¿Entonces se acabó? - Lo siento.
No sé por qué soy así.
No podría arreglármelas sin ti.
- Debo ir al contenedor de vidrio. - De acuerdo.
- Hablemos más tarde. - Sí.
- Esa cabra entró en celo. - ¿Sí?
Te amo mucho.
Yo también.
Vi a los Hardiment besarse y amigarse.
- Tengo el sombrero puesto. - Parece que lo perdonará.
El sombrero puesto significa que no debes hablar.
La paz ha sido restaurada.
¡Por al amor de Dios!
- No me gustan las vacas. - Sí.
- Exudan malicia bovina. - Sí.
Estas chicas son máquinas de matar.
- Y no les gustan los estadounidenses. - Muy gracioso.
Es la granja Winnards.
La señora de ahí murió hace tiempo. Está vacía.
¿Crees que la están robando?
Probablemente son niños.
Aquí no hay nada que hacer salvo causar problemas.
¿Y si son chicos malos?
¿No tienes un trabuco o una escopeta o algo?
Era de mi papá, este lugar.
- ¿De veras? - Pero todo salió mal.
La tierra fue vendida a un consorcio y la casa a londinenses.
- Los Drewe. - ¿Esta es tu casa solariega?
Era.
Nací en ese cuarto de arriba.
Debes haber quedado muy despechado.
Esta granja es mía, narigona.
Oye, ¿qué estás haciendo? ¿Quién eres?
Andy, tonto. Soy yo.
¿Tam?
Ni siquiera te reconocí.
De esa manera, no lo lograrás.
Entonces ayúdame.
Trabajaba para tu mamá. He estado vigilando la casa.
¿Qué clase de trabajo? ¿Diseños?
- No, ahora hago horticultura. - ¿Eres jardinero?
Vaya, esta es una gran casona antigua.
Gracias. ¿Quieres comprarla?
No quiero propiedades.
Prefiero llevar toda mi vida en mi equipaje de mano.
Para eso regresaste, ¿para venderla?
Sí.
Será un gran segundo hogar para un banquero.
Si la quieres, ¿por qué no me haces una oferta?
Por desgracia, aún soy presa de las fuerzas económicas...
que dejan a la clase campesina sin tierra.
Mala suerte.
Tam.
¿Qué diablos le hiciste a tu nariz?
Vamos, Andy.
Los alienígenas vinieron y se la llevaron.
Ella está muy cambiada.
¿Cómo era antes? ¿Cómo es la historia?
- No hay una historia. - Vamos.
No fue nada. Fue hace una década.
Cosa de adolescentes.
Deberías buscar a alguien a quien ames.
- Estúpido sinvergüenza. - ¿Dices que me amas?
- Tú primero. - Eres la chica, dilo tú.
Te amo.
Al diablo. ¡Te amo!
Romeo y Julieta, ¿no?
Algo elegante en el cobertizo de madera, ¿no?
Chismes...
- ¿Te acostarías con él? - No.
- ¿Y con él? - Es gay, tonta.
¿Y?
Swipe.
Ben Sergeant. Atravesaría fuego para acostarme con él.
- ¿El baterista? - Es más que eso.
Escribe todas las letras.
Es su banda. Es el genio.
No Steve Culley, o los otros idiotas.
Es Ben.
De acuerdo, sí. Me acostaría con Ben.
Quiero ser ella, con ese vestido...
con él lamiendo mis tapas de tetera.
Sí, yo también.
¿La musa te ha inspirado, Greg?
Estuve distraído...
con esas deliciosas galletas que trajo Beth esta tarde.
Por supuesto, aquí los llamamos bizcochos.
Y por el lugar en sí, la gente.
A veces desearía poder distraerme.
Diez páginas al día, llueva o truene.
Qué miedo. Diez páginas al día, ¿cómo lo haces?
- Greg... - Glen.
no me atrevería a aconsejar a un académico.
Leí uno de tus libros...
Otra distracción. Me pareció aceptable.
Bueno, ¿cómo lo hago? Solo me pongo a hacerlo, Greg.
"Aquí los llamamos bizcochos".
- Por la musa. - La musa.
Donde sea que la encuentres.
- Salud. - Salud.
¿Quién es ella?
Es Tamara Drewe.
- No, no es ella. - La conocí con Andy.
- Dios, ¿qué le pasó? - Se operó la nariz, papá.
- Está muy cambiada. - Eso dijo Andy.
Pobre Tamara, es una chica muy triste.
Te ayudaba a lavar el auto, ¿no?
Cuando era adolescente.
Quería estar en familia, tras la ida de su papá.
¿Es la Tamara Drewe que escribe en un dominical?
Escribía. Ahora escribe para The Independent.
Se la pasó semanas hablando de su operación de nariz.
- ¿Su vieja nariz era horrible? - Sí.
Se escurrió en esos pantalones cortos.
Espero que no le salgan aftas.
Hola. Perdonen la interrupción.
- Hola, Tamara. - Poppy. ¿Cómo estás?
Me encanta tu nueva nariz.
Gracias. No es nueva, solo es más pequeña.
Tamara. Lamento mucho lo de tu mamá.
- Gracias. - ¿Te quedarás mucho tiempo?
Sí. Hay mucho que hacer.
Dinos si podemos ayudarte.
¿Me prestas un par de brazos fuertes?
Mañana llegará un contenedor y...
¿Nicholas?
- Estoy disponible. - Yo puedo descargar.
- ¿Nicholas? - Diablos...
Gracias a todos. Son muy amables.
¿Andy está?
Necesito a Andy.
Está haciendo un nido para mis gallinas Orpington.
Pronto se secará, no te preocupes.
Tuvo a Glen ayudándola toda la mañana.
Espero entienda que vino a trabajar.
No puedo creer cómo la cambia su nariz.
Creo que es un error. Le quitó su personalidad.
Se ve diez veces mejor.
Y lo sabe.
Esos pantalones cortos me irritan.
Camina con medio trasero al aire.
¿Por qué?
Para molestar a gente como tú.
Tal vez me compre unos.
- No. - ¿Por qué no?
Porque no estás desesperada.
Siempre hubo algo de desesperación en Tamara Drewe.
¿Por qué cambiaste tu cara?
Es lo mejor que he hecho en mi vida.
No me importa lo que piensen los demás.
- ¿Funcionaría para mí? - Tal vez, si te sacas las arrugas.
Ahora me estás seduciendo.
Escribes sobre ti. ¿Te resulta fácil?
No. Pero siento que es lo correcto.
Mi primera novela será autobiográfica.
¿Tu primera novela? ¿Garabatearás una, así sin más?
Me gustaría convertirla en ficción antes de los 30.
Y una colección de trajes de baño, un programa, una marca de salsas.
¿Qué?
La vida es fácil para los bellos.
Antes de la operación...
todos me tomaban en serio.
Tal vez al retirar ese cartílago...
me extirparon mi cerebro por error.
¿Qué te parece?
Gracias.
Es soltera, sabes.
Bueno, no es una relación. Tenemos algo ocasional.
- Zoe no quiere atarse... - Zoe no.
Tamara.
Deberías ir ahí. Casarte con ella.
- Y vivir en tu casa solariega. - No soy su tipo.
Andy, el problema contigo es que piensas como un perdedor.
Lo sé porque soy el perdedor que da consejos a otros perdedores.
El perdedor de los perdedores.
Soy un perdedor con pedigrí.
Tenía un negocio de diseño que se fundió.
Luego con mi sagacidad comercial, invertí en un politúnel de marihuana.
Pasé seis años pasado de drogas. Recién estoy recuperándome.
Además...
aunque fuera el último hombre del mundo...
Tamara Drewe no me querría.
¿Por qué no?
- Yo la dejé. - Eres un perdedor.
Tenía 20 años.
Y mis amigos creían que era un asaltacunas.
- Y la llamaban Picuda. - ¿Picuda?
¿Picuda?
Los chicos no saben nada.
Leí la Dosis de Inchcombe. El fragmento donde Inchcombe...
tiene pensamientos sobre la hija del sujeto muerto.
Describe su clara tez pecosa y su llamativo perfil.
¿En quién la basó?
¿Me ha notado?
Porque yo lo he notado a usted.
Estás haciendo el ridículo.
¡Nichol-tonto!
Un hombre puede soñar, ¿no?
No.
Escribe, zoquete.
El mejor jamón que comí en años.
Qué bueno.
¿Cómo está Thomas Hardy?
Estoy malgastando mi año sabático.
Vaya.
Llevo mucho tiempo con este libro.
No sé por qué no puedo terminarlo.
Dos años de retraso en mi fecha de entrega...
y Fantail podría exigir que les devuelva su adelanto.
No puedo escribir. Estoy constipado.
Es un desastre.
Caramba.
Lo siento, Glen.
Debo ver a Andy antes que se vaya.
Tamara le pidió que arregle su casa.
¿Por qué?
Sabe lo duro que trabaja para mí.
¿Son cartas de sus admiradores?
Hago dos sesiones por semana para estar al día.
Soy buena falsificando su firma.
¿Por qué no hablamos sobre el libro?
Ayudaba a Nicholas...
¿Lo harías? ¿Tienes tiempo?
Yo...
¿Tam?
Traje paletas de colores para que las veas.
¿Qué color te parece que debería usar aquí?
Bueno, estaba pensando...
este para aquí abajo.
Y...
Este para el cuarto.
De acuerdo.
¿Qué debes hacer para beber una taza de té por aquí?
Hacerlo.
Té, azúcar, refrigerador.
Me voy a trabajar.
¡Oigan!
- ¡Es nuestro pueblo! ¡Nuestro campo! - Vamos.
- ¡Suéltame! - Bastardo. ¡Déjanos entrar!
¿Besas a tu madre con esa boca? Vete.
Vamos, lárguense.
¡Mierda! ¡Aléjate!
¡Swipe se acabó! Steve Culley es un...
Aléjate.
Fran se está acostando con ese estúpido.
- ¡Steve, detente! - Vamos.
¡Detente!
- Soy Tamara Drewe. - ¿Qué?
Debo entrevistarte, para The Independent.
¿Mi cita era más tarde...
pero ahora es un buen momento?
¡Swipe! ¡Swipe! ¡Swipe!
- Deberían dejarnos entrar gratis. - Cierto.
Vienen, beben nuestra agua, usan nuestros campos.
Y dejan su basura en nuestros sumideros.
Linda novia, amigo.
Ben. ¡Ben!
- ¿Qué haces? - Es Ben de Swipe.
Y tiene a su perro. ¡Ben!
¡Ben! ¡Ben!
Él es Boss.
Arriba.
Amigo. Vamos.
- Hola, Boss. - Toma.
- No eres alérgica, ¿no? - A los bateristas indie.
Tal vez.
¿Quién diablos es ella?
La vi en Stonefield. Su nariz es de plástico.
¿Quiénes son tus influencias?
Todos preguntan eso.
¿Qué quieres que diga? ¿Phil Collins?
¿Animal de The Muppets?
- ¿Es tu casa? - Sí.
- ¿Quieres comprarla? - No.
Quiero otra cosa.
¿Por qué ella se queda con Ben? Yo lo amo desde marzo.
- ¿Quieres una cerveza? - Sí.
- Maureen Tucker. - ¿Quién?
Moe Tucker. Los Velvet. Medía 1,52.
Se paraba para tocar.
Ponía la caja de lado y la golpeaba con mazos.
Mentalista.
Escribes muchas canciones. Es raro en un baterista.
Lo que oíste sobre los bateristas es mentira.
¿No se queman espontáneamente?
No.
Solo de vez en cuando.
¿Alguna otra pregunta?
Jesús. Dios mío.
Hola.
¿Quién eres?
¿Sabes algo de este perro, Tam?
¿Quieres algo para desayunar, Tam?
¿Tam?
OTOÑO
¿Cómo va la obra?
Bien, Nicholas, simplemente bien.
Es su novela más oscura, The Well-beloved.
Casi nadie ha oído de ella.
Se trata de un joven de 20 que se enamora de una jovencita.
A los 40, conoce a la hija de esa mujer y se enamora.
Y finalmente, a los 60, conoce a su nieta.
No.
Sí. Se enamora místicamente.
Hardy también era así en su vida.
Incluso de viejo, solo tenía ojos para las mujeres jóvenes.
Es, esencialmente, como si nunca hubiera madurado.
- En sus pantalones. - Sí.
Todavía seguía haciéndolo pasados sus 80.
Nieve en la cabeza, fuego en el sótano.
¿Por qué no llega para ti?
Tu manera de hablar es encantadora.
¿Quieres encenderlo?
Bueno, hay un estilo académico...
¿sabes?
¿Para quién escribes? ¿Quién es tu lector ideal?
Si escribieras como hablas, tendría ganas de leer a Hardy.
- ¿De veras? - Sí.
Si escribieras como hablando con un amigo. Enciéndelo.
No, no, no. No soy vanguardista.
- Satisfago el gusto popular. - Tus libros son más que eso.
Libros de aeropuerto.
A veces creo que los escribo dormido.
Ojalá escribiera así despierta.
Tu prosa es muy económica, vívida, como los grandes.
- Como Raymond Chandler. - Vamos.
- Graham Greene. - Solo me gano el pan.
Creaste a Inchcombe.
Si fuera real. Es mi tipo de hombre.
Sí. Sofisticado, hastiado, pero muy vulnerable.
Cínico, pero un hombre de total integridad.
Mis libros no dicen nada remotamente profundo.
No puedo fingir ser un intelectual...
no como el profesor aquí presente...
que ilumina nuestra...
ignorancia con su brillo crítico.
Amo la prosa.
Pienso una trama aceptable. Es todo.
- Disculpen. - Aman los policiales...
porque aunque sean violentos y horribles, los conforta.
En secreto, Nicholas odia todo esto.
Estos fines de semana policiales lo agotan.
como dije, un doctor hastiado.
Déjame ayudarte.
Espolvoréalos con esto.
Restaurando el orden...
Hoy fui a mi cuarto...
y escribí tres horas. El tiempo se esfumó.
Es grandioso. Es brillante.
Sentí que había realizado una deposición titánica.
Genial.
Una hojita de menta.
Por supuesto, mi vida no es así, así que invento cosas.
El secreto de ser escritor es aprender a mentir...
eso son los narradores, ladrones y mentirosos.
"La base de toda excelencia es la verdad".
Samuel Johnson.
Conocí una chica en una granja Su nombre era Tamara...
Ben, trato de escribir.
Quiero escribirle una canción Pero algo me alarmó...
Por favor, es una historia nueva.
Su nombre no rimaba con nada Nada que quisiera cantar...
Viene de mi corazón, es sobre mis papás.
Lo único que quiere es escribir Y de hambre me voy a morir...
Así que cocíname pasta carbonara Porque estoy hambriento, Tamara...
Luego ten sexo conmigo usando tu tiara...
Andy.
Deja entrar a mi perro.
Gracias, amigo.
- Debe gustarle besar plástico. - En realidad no la ama.
Está despechado por perder a Fran.
Anestesia su dolor con mucho sexo desenfrenado.
Él necesita...
- ¿Una quinceañera de Ewedown? - Pasan cosas más raras.
Es diez años mayor, no es nada. Si me conociera...
- Si me conociera... - Sería amor.
Sí. Pero me conformo con tener sexo.
Vaya, ¿en el cuarto de tus padres?
Supongo que ser exhibicionista...
es parte de su trabajo...
pavonearse en el escenario.
No se pavonea. Es baterista.
Se sienta sobre su trasero.
Es muy guapo, ¿no? Poppy lo buscó en YouTube.
Ambas nos aburrimos mucho.
- ¿El Porsche amarillo es su auto? - Sí.
Sí, un poco chillón, acelerando por el pueblo.
Imagina a Tamara acostándose con una genuina estrella de rock.
Era un patito feo. Debe estar encantada.
No abrimos hasta dentro de una hora.
Qué bueno.
Es decir, solía ser muy graciosa.
Muy humana.
¿Qué ve en ese imbécil de Londres?
Hasta usa maquillaje. ¿Cómo se volvió tan superficial?
Andy, ¿de veras vas a hablar de ella ahora?
- ¿Dónde están tus modales? - Lo siento.
Espera el momento oportuno, grandote sinvergüenza.
Ben.
¡Ven aquí, bestia espantosa!
¡Animal apestoso!
¡Perro mugriento!
Diablos.
Toma.
- ¿Qué es esto? - ¿Qué te parece?
Ben.
¿En qué dedo?
En el que quieras.
Ese es lindo.
Póntelo en ese.
Esas vacas podrían haber abortado.
Cálmate, Penny. Lo separaré.
No sé por qué quieren vivir en el campo.
Son unos irresponsables.
No es nuestro perro.
Hola, Penny. ¿Cómo va todo?
- Nicholas. - Te ves bien. Hermoso abrigo.
- ¿Qué, este andrajo? - Pareces de la realeza.
Bueno, eso intento.
Estoy ansiosa por tu próximo libro.
Inchcombe es irresistible.
Giles siempre dice: "¿Qué lees, Penny?
Estás largando vapor por las orejas".
¿Qué dice el anillo, Ben?
"Hola, soy un anillo. ¿Te casarías conmigo?".
¿Qué?
No lo sabía.
¿Qué cosa no sabías?
Que estabas enamorado de mí.
El anillo dice:
"Soy de platino con garantía a largo plazo.
¿Te casarías conmigo?".
Sí.
- ¿Qué? - ¿Está Tamara?
Le estoy proponiendo matrimonio.
Aquí hay escritores tratando de escribir.
Hola.
Esta es una gallina Orpington.
Hoy está débil.
No son grandes ponedoras, pero son decorativas.
Aquí todo es orgánico.
Aunque me gusta pensar que nuestro...
mejor producto es la palabra escrita.
El famoso Ben.
Swipe, ¿cierto?
Swipe se acabó.
Creí que todo el mundo lo sabía.
No salió en el noticiero, no.
Ben se comprometió con Tamara.
¿No es lindo?
Acababa de proponérselo cuando llamé.
¿Y ella dijo que sí?
Estamos encantados por los dos.
¿Por qué está encadenado?
Estaba fuera de control.
¿Le gustaría ser encadenada?
Estaba persiguiendo al ganado.
Podrían haberle disparado.
Si ellos le disparan, yo les disparo.
Increíble.
- Toma. - Creo que la palabra es imbécil.
Espero que la haga feliz.
Es duro para las chicas abandonadas por sus papás.
Tienen mal gusto para los hombres.
¿Qué significa eso?
Sólo digo que el padre de Tamara se fue cuando era niña y...
Es psicología de diez centavos.
No sabes de qué estás hablando.
Pobre amiguito.
"Mis gallinas Orpington". "La palabra escrita".
Qué maldita loca.
Qué pena que el anillo no me entre.
¿Por qué no llevaste uno mío cuando lo compraste?
No te conocía, ¿o sí?
¿Cuándo lo compraste?
¿Era para otra mujer?
Lo compraste para Fran, ¿no?
¿Y?
Ahora es tuyo.
Nunca lo usó. No lo quiso.
- ¿Le propusiste matrimonio? - Fue un gesto...
cuando empezó a salir con Steve.
Salió mal.
Mira, ahora quiero casarme contigo.
El anillo no importa.
Es una pieza consumista de zinc.
Lo que importa es que te amo.
¿Me amas?
Sí.
Con todo mi corazón.
Y todo el resto.
Con mi cerebro, mis entrañas.
Mi páncreas.
Todo quiere casarse contigo.
Quería saber si tenías una fecha de entrega.
Le dije Pascua.
Cuidado con el chocolate, está caliente.
Hay unas invitaciones. Las pondré ahí.
Marca a cuáles quieres ir.
Y Tim quiere saber si harás tu firma de Navidad en Hadditon.
Sé que es ingrato, pero creo que es importante...
mantener abiertas las pequeñas librerías, ¿no?
Ven pronto, mi amor.
INVIERNO
Mira esa celulitis.
¿Se sentó en un asiento de cuentas o qué?
"Tenía nueve tatuajes...
incluyendo un tigre de Sumatra y eternidad escrito en Sánscrito".
Luego se hará un código de barras, justo ahí.
Y la cara de Judy Garland justo ahí.
Aunque su bebé es lindo.
Me gustaría uno de ese color.
Cállate.
- Ese Ryan es un tonto. - Creo que es lindo.
No. ¿Te besuquearías con él?
- Tal vez. - Sería como besar a una babosa.
Mierda.
Cállate, gorda. No es gracioso.
- Ben. - ¿Ben?
Hagamos un poco de desorden.
¿Y tú, Glen? Lo siento. ¿Dónde estarás?
En Londres con un grupo de académicos.
Decoraremos los salones a nuestra erudita manera.
Extrañaré nuestras charlas.
Sí. Tuve una ráfaga literaria estas últimas semanas.
- Espero poder regresar. - Nos encantó tenerte.
Sabes, son las mejores tartaletas de fruta que he probado.
Si fuera posible tener un orgasmo con fruta...
estas tartaletas lo producirían.
Cielos.
Maldición.
Deja está aquí para Andy.
- ¿Y si tiene una alarma? - Pronto lo sabremos.
- ¿Y si regresan? - Si tienes miedo, vete a tu casa.
- ¿Qué diablos hacemos aquí? - Estoy investigando.
Quiero escribir sobre ellos. Son graciosos.
Vamos, Ben.
El 2001 fue el mejor.
Hace poco vendí mis tres últimas cajas.
- Es un vino perfecto por ese precio. - Además, quiero presumirte.
¿Qué soy, un dulce?
Con esa cara pareces un hongo de brazo.
Le compré esta hermosa falda Rajasthani Ghagra.
Divina.
Es probable que la odie.
- Si es así, me la quedaré. - Glen.
- Hola. - Conoce a Ben. Ben, Glen.
- Hola, Ben. - Es mi prometido.
¿Van a casarse?
Bien. Hermoso vestido, fotos para una revista.
Lo que necesita una novelista en ciernes.
- Sabía que te alegrarías. - ¿Tartaleta de fruta? No.
Felicitaciones.
- ¿Podemos irnos de aquí? - Espera.
En Campo de Taras, convirtió a Fred en cabo...
pero eso no existe en la Artillería Real.
Los llaman artilleros.
- Gracias por el dato. - Muy bien.
Lo siento.
- Hola. - Tamara.
¿Podrías dedicárselo a Ben?
- Para Ben. - Mi prometido.
Nos casaremos en el verano.
Eso oí.
Mis más sinceras conmiseraciones, Tamara.
Feliz Navidad, Nichol-tonto.
Casey, mira.
Las baquetas.
No, no las toques.
Pour Homme.
Huele a hombres.
- Vive el sueño, Case. - Vive el sueño, Jode.
Sus botas.
Esto es un llamamiento a una disputa doméstica...
Me tiene en una esquina Y se ha puesto...
Ben.
Dios mío.
Mira, termina con eso.
Invertí mucho tiempo en esta casa.
- ¿Y por qué no la vendes? - Porque empecé a escribir.
Puedes escribir donde quieras.
Sí, lo logramos.
Esto es de verdad. No es para el periódico.
Se trata de mi adolescencia, y de hecho está funcionando.
Me alegra que recuerdes tu vida, pero me está matando.
Quiero un poco de Londres. De ruido, de urbanidad.
Me cansé. ¿Estás conmigo o no?
Estoy contigo.
Este lugar es deprimente. Es aburrido.
Y cuando miro por la ventana, veo el trasero de Andy Cobb.
¿A qué se debe eso?